Cof, cof

Y bueno, traigo una tos de perro fatal. Me duele la cabeza y no tengo ganas de preparar clase para mañana.

Urbano, de Alejandro Betancourt

Urbano, de Alejandro Betancourt, es una breve muestra de los alcances que mi querido amigo ha logrado y un pequeño atisbo a las posibilidades de este joven poeta.

En la plaquette presentada este pasado viernes en el auditorio de la Casa del Arte en Ciudad Victoria, pudimos escuchar una parte del deambular de Alejandro por la calle Hidalgo en el Centro de Ciudad Victoria. Banqueta tras banqueta, desde la calle cero hasta el quince, el autor nos muestra una mirada única y personal de esta zona de la ciudad tan cotidiana y tan invisible en muchos sentidos para quienes la habitamos.

A la manera de un etnógrafo, Alejandro va describiendo y develando frente a nosotros un barrio que, a la manera de De Certeau, se descubre como “la posibilidad ofrecida a cada uno de inscribir en la ciudad una multitud de trayectorias cuyo núcleo permanece en la esfera de lo privado”.

Y este barrio, el centro del pueblo, es transparente, signo, sexo, ambivalencia, ambigüedad; es historia y memoria; es comercio y transacción, es sordidez e ironía. La ciudad, el centro de esta ciudad; es juego, sueño y alegoría. El centro urbano como representación metafórica de cada uno de los involuntarios protagonistas de su mirada. Alejandro ha creado una pequeña obra que de tan local, no puede menos que ser universal.

Calle 5 (fragmento)

¡Oh, gran Ritz!,
hotel lustroso por envaselinados
[genitales pulidores del asco,
incensado con bengala de tabaco
[agitada por mano furtiva,
arteria etílica de donde beben los sedientos
de tacto extraordinario,
los susurrantes trémulos,
rápidos o cansados.

Padre-pez de sirenas proscritas
del mar matinal que todo baña de rectitud,
sirenas que lanzan expósitas miradas
a las ventanillas de los autos
ante el cliente ansioso,
porque él como yo
somos un tedio que alimenta
mas no sana.

Hay hombres sigilosos como ratas hambrientas
o bandada de carroñeros:
vigías de este templo carnívoro.

Hay una comunidad de fieles
haciendo vida y sociedad
bajo los faroles atestados de alas grises,
y un cronista iluminado
por la luz de su carrito
es cápsula de timpo,
expediente, nacimiento y muerte
de los habitantes a la sórdida casa.

A sus lados sobresalen irónicas la dulcería,
colmada de madres y niños ansiosos,
la tortillería, donde convergen los más
de los nacidos en esta patria
que cada vez se nos va más hacia el norte,
y la tienda de cintos y pieles
como los de un padre estricto
que no permitiría a la vida de esta calle
acercarse a su familia
y sin embargo, sabe de qué se trata.

Cronista-poeta de corte lemebeliano, Alejandro, me parece, ha rebasado la categoría de promesa de las letras tamaulipecas para, con justicia, inscribirse como escritor joven de nuestro estado (y que se cuiden, porque apenas va empezando).

Varia VIII

• Pues que han asaltado un banco en el pueblo. Después de diez años de que un suceso como este ocurriera en esta ciudad, según la nota del portal de “Hoy Tamaulipas”, dos personas robaron el banco Santander Serfín del Boulevard. No hay pistas de los asaltantes hasta el momento.

• El cosmólogo brasileño João Magueijo presenta en su libro Más rápido que la velocidad de la luz (FCE, 2006) en donde pone en aprietos la teoría de la relatividad elaborada por Einstein. Con su teoría de la Velocidad Variable de la Luz (VSL) Magueijo da un giro radical a los supuestos que sustentan gran parte de la física moderna y plantea nuevas respuestas a viejas preguntas como aquella de las características y propiedades de los “agujeros negros” entre otros misterios astronómicos. Información más completa, en esta nota de “El Universal”.

• Pues resulta que en México seguimos en el hoyo (y bastante negro también, por cierto) con relación a asuntos de equidad y representación democrática. Un ejemplo más es el Senado de la República donde sólo 17.2% de sus integrantes son mujeres, situación más grave que la del sexenio pasado en donde representaban el 24%. (Y lo peor del caso es que una de esas senadoras es la tristemente célebre Lázara González, que anda abriendo la boca a lo pendejo y que llegó a la senaduría a causa de la muerte del titular de la silla, Andrés Galván Rivas). Con información de Excélsior.

• Murió Alfredo Ripstein, productor de El Crimen del Padre Amaro, El Callejón de los milagros.

no pasó nada

no pasó nada
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No, pos no.

Sondeo de Milenio Diario en línea

Según una sondeo en línea en Milenio Diario, Tamaulipas es la entidad del país en la que más infiltrado se encuentra el narcotráfico, a la cabeza hasta el momento de escribir estas líneas, con un 29.44%.

No me extraña el resultado, pero sí que de 8 entidades seleccionadas como muestra para este pequeño sondeo, no se encuentren contemplados estados como Sinaloa o Michoacán que bien sabemos también, están hasta el copete igual que nosotros. En fin… como que el diseño metodológico está del nabo.

Aquí no se trata de decir que en Tamaulipas no está infiltrado el narco, si no de que no la amuelen y después salgan con la burrada de que este estado es el más hasta el copete. Me parece que esta situación prevalece a lo largo y ancho de todo el país y estados como los que ya mencioné también desempeñan un, por desgracia, papel fundamental para la comprensión de este fenómeno. Y ya.

Kabeza's digital art

Se dice que el artista encuentra impulsos para la creación por motivos muy diversos, de índole consciente e inconsciente. Hay también quien afirma que la ociosidad es la madre de todos los vicios y de todas las artes. Habrá algunos más que establezcan que la falta de trabajo productivo, la crisis económica, la globalización y el aumento al precio de la tortilla, llevan al artista a expresar su frustración y desesperanza en múltiples formas.

Con frecuencia, el trabajo del artista es solitario. Sin embargo, existen casos ejemplares donde la colaboración entre varios creadores ha probado ser más que fecunda. Dentro de esta última forma, es grato para mí, presentar una interesante faceta poco conocida del renombrado monero Kabeza.

Estos pequeños trabajos, corresponden a su reciente incursión dentro del ámbito de la creación colectiva y el arte digital. Realizadas con la innovadora técnica del “doodle” de yahoo messenger, estas pequeñas obritas de arte nos maravillan ante la maestría del artista con el mouse, la ligereza del trazo y el uso accidental de colores. Quien esto escribe, se muestra orgullosa de haber jugado un rol primordial durante todo el proceso, a través de la colaboración ocasional en alguno de los trazos.

Algunos ejemplos destacados de esta reciente obra son:

Lagartija con ramita y gusano enamorado
(Bucólico-desértica alegoría en tiempos de frío norteño).





Monero en fuga
(Recreación satírica del llamado síndrome de "la página en blanco" y las mil y un formas de obligar a las musas a decantar su inspiración).




Oso bipolar sin cerveza en viernes por la noche
(Nótese la logradísima expresión de frustración en el rostro del oso. Se dice que ésta no es más que una crítica feroz del artista frente al incremento de precios de los productos de la canasta básica. también de resaltar es el trazo seguro y confiado del tarro de cerveza, elaborado por su asistente sore-eyes).





Mosca verde después de haber comido un saludable sandwich de brócoli
(Una de las obras más logradas y que más satisfacciones han dejado al artista. El señor Kabeza se refirió a esta última obra en estos términos: "Ésta es la que más me gusta". Por su parte, sore eyes afirmó: "Jamás había logrado tan gran excelencia en el dibujo de un sandwich como con esta obra").






Para mayores informes, en este espacio o en el propio del artista.

Victoria gastronómico: Los Jarochos

Ubicado en un pequeño local sobre el Boulevard a la altura de la calle 5, se encuentra un pequeño comedor llamado "Los Jarochos". Se especializa en quesadillas, enchiladas y tamales veracruzanos pero también cuenta con servicio de comidas.

Por la módica cantidad de 25 pesos, Lorebria y su servilleta nos hemos deleitado con sendos platos de milanesa acompañada por pasta, frijoles, una breve ensalada, todo acompañado por una exquisitas tortillas hechas a mano. Sí, en estos tiempos en que el kilo de tortilla se eleva por las nubes, nos hemos empacado unas exquisiteces sin que nos costara más de lo ya mencionado.

El local es modesto, con dos o tres mesas de plástico y es atendido por sus dueños. La cocina está a la vista y los olores de los guisos deleitan hasta las narices del más engripado.

Una buena opción para cuando se está corto de lana y se quiere comer sabroso, con el toque casero justo y sin afectar demasiado el bolsillo.

Shala, shalalalalalalala

Escucha esta canción que escribí para tiiiiiiiiii, mi amooooor....


Estoy en la oficina y no hay absolutamente NADA qué hacer. A lo lejos escucho a Juanga con la famosa tonadilla que abre este post, el jefe no'stá a la vista y mis compañeros se hacen patos, igual que yo, revisando correos, leyendo el periódico y haciendo esporádicas visitas al baño y a la calle.

Yo, mientras tanto, planeo la graciosa retirada... me parece que invitaré a Lorebria a comer y en la tarde no regresaré.

P.D. NO me he perforado la ceja. Estúpida musaraña.

mal paso

Hace como 30 minutos me tropecé y el pie izquierdo se dobló de forma tal que los dedos casi tocaron el talón. Me quedé en el piso en un grito por cerca de 3 minutos sin poderme levantar y ahora el dolor se posesiona de mi piecito y en mi cabeza tengo sólo una pregunta sin respuesta: ¿Dónde demonios dejé el ungüento con el árnica?
Damn!

Update a las 8:05 P.M:
Para seguir con la mala pata, los bomberos se acaban de ir y no, no vinieron por un cafecito, sino a apagar el fuego que "alguien", asumo que en un afán de limpieza, prendió en el terreno junto a mi casa. Y yo con la pata virola y el miedo de que explotaran los tanques de gas que están cerca de la pared que da al dichoso lote. Total, llamé a emergencias y llegaron los tragafuegos. Ahora me pregunto si será conveniente que salga a festejar a doña Lucha (tía de Blanca) que hoy cumple 105 años... claro que me contesto que sí, que por supuesto, nomás que lorebria se digne a llegar.

Update del update a las 8:41 P.M:
Acaba de venir el vecino de enfrente a decirme que él vio a una pareja (hombre y mujer) en un carro de marca Ford (no supo exactamente cuál) acercarse al terreno, aventar algo y prender fuego. Al güey no se le ocurrió llamar a los bomberos, por supuesto; sino que se quedó viendo las maniobras y cómo se movían a una cuadra de la casa, y esperaban; cómo se cambiaron de lugar , ver llegar a mi madre que fue la que se dio cuenta, ver llegar e irse a los bomberos, ver cómo se iba mi ma y al final ver cómo la pareja regresaba al terreno y acercarse de nuevo. El señor vio todo desde la terraza de su casa y por supuesto que nunca se le ocurrió que fuego equivale a peligro, independientemente de lo sospechoso de la parejita en cuestión.

Chale. Y lorebria sigue sin llegar y el pie me sigue doliendo.

Chau

Las últimas 72 horas de esta vida mía parecieran nebulosas. Ángela, mi abuela, murió ayer a las 9:30 de la noche en una cama de hospital, rodeada por sus cinco hijos y por mí, la mayor de sus nietos (y aquí una desviación, digo nietos porque son mayoría de hombres, no por la estúpida regla gramatical ésa…). En fin, que hace menos de 8 horas la enterramos y todo el día de ayer y hoy me parecen lejanos o irreales. Mis espasmos de llanto al ver a mi madre derrumbarse a mitad de misa (pinche cura imbécil, mira que pedirle a mi ma que pasara por la jodida limosna), la gente que conozco dándome el pésame y yo sin sentir nada, la gente que no conozco dándome el pésame y yo como si nada y la gente que quiero dándome un abrazo y yo rompiéndome en pedacitos.

Ayer la vi y estuve con ella todo el día. Allí yacía, en la camilla 210, con las sábanas apenas cubriendo un cuerpo que de frágil parece de mentiras y mientras sobresalían un par de piernas de campeonato. Mi abuela siempre tuvo unas piernas preciosas.

A veces, cuando desayunábamos, Ángela me contaba que modeló medias cuando joven en el DF. Que trabajó para Liverpool o el Palacio, ya no me acuerdo. Lo que recuerdo es esa foto que tiene mi madre de ella: Veintitantos años, sonorense, alta, con una mirada perdida en el camino, tomada de la mano de mi abuelo, echando novio.

Y ayer sus piernas temblaban. Sus manos temblaban. Temblaban sus huesos y sus venas. Su rostro enjuto, afilado, con la piel escurrida, temblaba. Aún así, hubo un momento en que me reconoció y rió al verme. Chingado, qué gusto que me reconociera.

Hoy ya no. Ya no come, ya no ríe, ya no reconoce. Y sabemos que ahora sí, que ya se fue. Que ya no volveré a pelearme con ella por las novelas pinches que tanto le gustaban. Que ya no tomará su cafecito con galletas frente a la tele, como siempre lo hizo desde que recuerdo. Que ya no me sacará de quicio preguntándome una y otra vez, hasta la náusea, que dónde dejó sus llaves, o la tarjeta del banco, o su anillo, o la puta madre.

Eso sí, me acuerdo de Ángela en la casa del 5 Matamoros. Con sus horrendas batas trajinando. Las tazas de peltre para el café. La mesa café de la cocina donde a veces Chiquis amasaba la masa para tamales o Gilda hacía pies. Y ella, la dueña de la casa haciendo los frijoles más deliciosos con medio litro de aceite en una pequeña olla que no creo que se haya lavado nunca.

Recuerdo su risa espléndida en las navidades, junto a mi abuela Sorais durante los intercambios de regalos. La recuerdo feliz durante la boda de Gilda. La recuerdo contenta con su hermana, con la tía Maya, riendo de alguna peladez. Feliz rodeada de sus nietos, a los que presumía aunque todos seamos una bola de pendejos pretenciosos.

Y ya. Se fue. Al fin se fue. Después de una agonía jodidísima decidió que ya estuvo y nos mandó al carajo como siempre lo hacía (terca y voluntariosa, la hija de la chingada). Hizo bien, qué diantres.

Ángela, te quise mucho, te quiero chingos.

P.D Gracias a todos por sus porras, mil mil mil mil (o sea 4 mil) gracias. No se me olvidará jamás. Gracias Lore, Blanca, Jo, Sylvie, Paty, Chuy, Dani, Elliot, Maru, Peque. Los quiero.